www.jodelamaquina.com

Europa 1.0

2007-02-20T15:09:00.001+01:00

había soñado con Europa…

cuándo y cómo, me cuesta decirlo, probablemente cuando estaba muerto, pero entonces cualquier imagen en mi mente no habrá sido más que un esbozo primigenio…

más tarde, el sueño se torna ensoñación, las imágenes se alteran y surge la punzada interior seduciendo lentamente, imponiéndose, obligando al abandono…

los primeros viajes se convierten en recorridos tentativos, breves penetraciones en la estela de mis sueños y por momentos creo estar viviendo algo puro; real.

Mirar la propia mirada me permite advertir que la ensoñación nunca me ha abandonado, que cualquiera de estas imágenes está impregnada de sueño, mente y deseo.

***

Europa 1.0 pudo verse en:

Callejón de Álvarez Gato

durante Febrero-Marzo-Abril de 2007

Picture by Henry Inner (extracto)

2007-01-17T11:20:00.000+01:00

Recientemente ha sido publicado este breve relato, puede leerse en:

Picture by Henry Inner (extracto)

Entrevista

2006-07-13T03:25:00.000+02:00

Anunciada hace unos días, ya ha sido publicada. Puede leerse en:

http://www.libros.ciberanika.com/

[Nota: este post, como tal, tendrá una duración limitada]

Senda de Ingravidez

2006-07-04T02:07:00.000+02:00

Querido lector:

Desde este instante puedes leer en la parte derecha del blog una cierta historia de liberación escrita lentamente a lo largo de 69 capítulos. No deja de ser una lectura que, probablemente, ya has vivido pero creo que de este modo otorgo visibilidad a unos hechos que en ocasiones han generado incredulidad y crítica irracional.

Aprovecho estas breves líneas para anunciar, también, la publicación en próximos días de una entrevista en ciberanika.com en relación a esto y al propio blog, para interesados, curiosos, amantes de la literatura e incrédulos (por qué no?)

desde mi noche

Orbita(s)

2006-05-12T02:34:00.000+02:00

Ahora vivo con la determinación feroz de mi anti-gravedad brillando como mil soles emergentes. Cada paso dado en los últimos años suma en mi fuerza. Tu vida no tiene que ver con la mía pero cruzaremos estelas, hombre-máquina. Al final del camino nos espera lo idéntico pero no llegaremos del mismo modo ni viviremos igual; hace mucho que no siento miedo.

Cuesta describir la densidad del tiempo en esta trayectoria: un año podría ser una vida. Así, esta noche llena de música -piano favorito; esencia paralela- es cálida y no está muerta; mañana nos follaremos, promesa de éxtasis: en tus múltiples aromas, en tu piel deliciosa, en nuestros ávidos sexos rozagantes.

No existe una literatura de la felicidad; es sencillamente imposible escribir sobre algo resbaladizo y traicionero que utiliza cada paso propio para reírse el doble y más negro en la caída; Felicidad: la puta más cara. Pero quizá es justo eso lo que queda por escribir; quizá es justo lo que escribo, del modo más ambiguo, eso sí, estilo después de todo!

Esta noche -como otras- está drogada, fluye en mis venas; habrá orgasmos.

Breves notas de invierno II

2006-03-07T01:43:00.000+01:00

Madrid es Mc Beth; en su ambición se destruye implacable.

Contemplo ciudad, frío, asfalto destripado, y a los hombres-máquina en sus órbitas grávidas, arriba, abajo, anada… mi tempo lento es un lujo inalcanzable. La liberación es de tal calidad que todo me parece un juego que gano. Vivo tan bien que también sería idiota si no advirtiera el peligro del cenit; o del puñal.

La descarnada deconstrucción parece detenida –sólo la veta negra permanece incomprensible; acechante–. La vida es otra, desde luego, a la luz de nuevos parámetros y si la siento dúctil, acaso no siempre fue así? Acaso no puede serlo siempre? La medida de las cosas es interior, no existen reglas universales para alcanzar equilibrio, placer o cenit; ni para el crimen.

La importancia de lo que escribo radica en la libertad. Y en ese sentido, es reflejo de una vida que jamás pensé sería así. En tiempos políticamente correctos tampoco está bien visto afirmar de uno mismo y sin embargo siento que cada segundo es precioso y que soy yo y no otro el que erige una obra de arte memorable; es decir, me orino en la convención.

Buscador de elevaciones; admiro el éxtasis.
Supongo que soy tan ambicioso como esta vieja droga.
[Supongo es un amañado eufemismo para adornar una línea.]
Sí, yo también soy Mc Beth; sangriento y trágico destino.
Pero no me arrepiento de tener el corazón tan negro.

Pródromo

2006-02-16T01:39:00.000+01:00

Extiendo mis alas negras sobre la noche; en mis labios hay miel.
La ciudad hiberna; mente a mente extiendo un reino de sueños.
Derramar esta sangre merece la pena: es una vida lo que se ofrece.

Mis palabras acarician, suavemente liban esencias.
Fluida penetración; creación, en algún lugar sensibles receptores.
Por estos secretos desvelados llegará el día del reconocimiento.

Dulce noche.
Un cuerpo espera el semen.
La bohemia me lleva a la extenuación.

not yet

2006-02-01T00:02:00.000+01:00

La máquina extermina mis opciones en aquel aburrido juicio.
Un contragolpe artero, aprovechando mi ausencia; prueba mi temple.
Y vaya!, me siento intacto –hay quien dice que ando veinte palmos por encima del suelo–.

No obstante, reflexiono.
[Este es el instante en el que el protagonista de la película siempre enciende un cigarrillo y apura una calada con los ojos entrecerrados mirando oblicuo hacia la cámara…]
Y el caso es que encuentro motivos de celebración: cumplo un año sin trabajar (allo hombre-máquina? Sí, es posible.)

Lejos de claudicar, poco más cabe decir.
Tal vez son veintiuno...

amsterdam

2006-01-23T00:00:00.000+01:00

A veces hablaba de ti; ensoñaciones de poeta.
He tardado años en recrearte tangible y penetrable.

Ciudad drogada, nocturnos rojos, apacible decadencia, lentitud.
Cualquier rincón es un guiño al placer, alucinatoria arquitectura.

El amor es un deseo, siento aquí podría ser…
Mil canales, perdidas calles, llovizna, una pinaza.

Tal vez abandonarse…

Plasmación

2006-01-15T20:13:00.000+01:00

Me hago material en Bruselas, Gante, Amberes, Brujas…
Ninguna verdad, ni siquiera la propia, solo existencia, y pronto, muy pronto Amsterdam.

Sueño mi vida, cualquier ciudad es sombra de pensamiento, poema.
Pero lo vivido difiere vagamente del material soñado; siempre sonrío.

Te anhelo -quizá te amo-, todo es presente salvaje, tiempo verbal que no enseñan en la escuela.
Lo conjugo fluyendo a borbotones en una descarga de éxtasis abrumador; saturadas venas.

Duele la vida; este instante es bellísimo.

[post in Gante]

(carta de amor -III- desde el limbo)

2006-01-10T02:18:00.000+01:00

Querida máquina:

Resulta que el limbo existe después de todo. Cierto que diferente a como fue concebido por las masturbaciones purpuradas: disperso y concreto, pone de manifiesto que la realidad contiene todas las ficciones. Como sabrás, aquí no hay gravedad y me cuesta un tanto materializarme, el tiempo posee una consistencia extravagante y he podido, puedo y podré contemplar pasado, presente y futuro en armonía; toda una experiencia, putita.

Pienso que debes estar muy jodida, cómo fue posible que escapara de tu poder gravitatorio? Eso sí que fue una obra de arte, joder! Estuve determinante. Y ahora propagas rumores de que ya no escribo y bla bla bla pero basta mirarme a la cara para advertir que soy literatura cristalizada. De hecho, es justo eso lo que veo en el espejo cuando oso mirarme –uso oso porque la barba resulta algo rusa y me impacto a mi mismo–. Deja de confundir a mis devotos, por tanto.

Presiento que mi fuerza esta a punto para un nuevo cénit y he decidido realizar algunas plasmaciones. Te mantendré desinformada por pura lógica de guerra -también por pura lógica narrativa, mantener el interés, bla bla bla-, sin embargo puedo anticipar descaradamente que ya basta de limbo. Volveré a pisar tu tierra yerma, a mezclarme con hombres-máquina, a respirar rudos vapores metálicos. Puedo hacerlo. Lo hago. En cierto modo, ya lo he hecho.

; )

(estil)

2006-01-01T05:20:00.000+01:00

El rito de renovación concluye.
Y yo no consigo abandonar este limbo…
(La vibración interna produce mi propio sentido del tiempo.)

Adquirir la ingravidez me ha costado tanta sangre.
(Los ingenuos piensan que la vida de un dios es sencilla.)
Y lo cierto es que desconozco el modo de volver a la tierra.

Tocará invocar voluntad.
Y escribir una nueva carta de amor.

(impactantes masturbaciones purpuradas)

2005-11-18T03:51:00.000+01:00

dios, es irresistible... necesito plagiar esta frase:

"Si la oposición significa por una parte carencia y por la otra posesión, la mejor oposición sería aquella en la que estos términos fuesen sólo relativos, y precisamente ésta es la vida trinitaria"

ahhhhh, qué gussssstooooooo!!!!!!!!!!!!

Por continuar con los juegos de palabras y las alucinaciones, admiro la profunda metáfora enarbolada en forma de copete morado que lucen estos peculiares seres -obsoletos hasta lo insoportable- que intentan barnizar con modernos toques sus abigarrados conceptos; llevo años diciendo que algún día se encontrarán neuronas en la polla -importantes neuronas!-.

En fin, transitaba plácidamente una nueva noche en este limbo de dios, sin la menor pretensión literaria o creativa, cuando la carcajada me ha desencajado la expresión...
luego me decía no lo hagas: no es estrictamente literatura... y es verdad, casi nunca lo es, pero casi todos los días también salen por cualquier resquicio, como la mugre, como el esmegma... (bueno, como el esmegma no tanto pero es que tengo mi propia manera de rimar) y francamente, qué coñazo de conceptos...
pero esta noche la bestia sonríe... (bueno, se descojona de risa) y entre paja y paja advierte el modo en que ellos se derraman, y a fe que ponen empeño!

Termino donde empecé... las próximas sacudidas también serán trinitarias y cuando alcance la esencia admiraré esa profunda verdad... el semen es uno.

(interior)

2005-11-15T01:47:00.000+01:00

[Sentir: noche intimista.]

Lejos de punzadas nostálgicas.
Abierto, palpitante; estremecido por un nuevo éxtasis en mis venas.
Drogado: iridiscente.

[Imagen: esbelto cuerpo blanco, delicadas sábanas negras.]

Amaré cualquier contraste.
Aprenderé a obviar heridas, viviré otras esencias, soñaré otros colores.
Y toda elección siempre será violenta.

[Fotografía: la muñeca descarnada, sangre… aquella boca bebía.]

Rojos los labios, infieles copas de vino.
No escribía, hurgaba en la sensación; tal vez podía arrancar un corazón.
La bohemia de un dios: éxtasis y dolor.

(tiempo)

2005-11-08T01:05:00.000+01:00

Mirada profunda, infiel, jugábamos a seducirnos.
Quién penetra a quién y a nuestro alrededor algún mundo.
Delicioso saber que follarás a tu cadáver pensándome.

(breves notas desde algún limbo)

2005-11-03T00:07:00.000+01:00

No recuerdo qué es trabajar y al parecer ya son nueve los meses… me concedo un rotundo aplauso!! PLAS PLAS PLAS.

[Este café que bebo es supremo; mañana descorcharé alguna botella simbólica.]

No encuentro palabras para describir este lugar–momento, qué problema!
La esencia de la ingravidez es de tal cualidad que he dejado de percibir a la máquina; paradojas de la guerra (supongo) y cuando no hay enemigos hay que inventarlos –lección número uno del fundamentalismo–.
(supongo)

Pero claro, en todo caso, admira este lujoso poema:

falla
te folla
recurres
te aburres

En cierto modo, estoy embriagado de tiempo...
Pero coño, qué pesado es el juez!

[Cabe explicar que la toga metálica en su lento proceder ha jodido el perfecto ritmo pre-juicio juicio sentencia* que mi imaginación había pergeñado…
y no sólo! Mi capacidad para generar recursos** podría agotarse si sigue tardando tanto en proporcionar de una puta vez la financiación justa y necesaria para mi 2006...
y juro que declamaría… pero en este limbo hasta las declamaciones flotan!]

O de otro modo, aquí no hay ningún dios que escriba…

Y por fin, unos azotitos a es@s devot@s que dudan… he convertido mi vida en una obra de arte, yo diría que la impaciencia nunca me ha aportado nada… aprendamos la lección.
(palabras de dios)

[* se recomienda demandar a los juzgados-CAM en caso de no poder leer el post sentencia.
**entiéndase económicos.]

(interludio)

2005-08-20T02:18:00.000+02:00

Gotas de sol pigmentan en llamas días que se disfrazan de tedio.
Pero es otra cosa…

Cuatro años de cambios, dos de aceleración, uno para violar todas las reglas… ruptura. Después, la ingravidez más absoluta… y en este espacio, delimitado por una trayectoria salvaje, un punto irreal incluso, el tiempo detenido me envuelve y me deja inerme, aparentemente sin objetivos, decaído por la propia victoria; ebrio, ausente, vano. Probablemente, demasiado plácido.

Así, podría reír –o llorar; los extremos se tocan al otro lado del tiempo– ante la consistencia de esta ironía, mas opto por pensar que al menos quedan tres años en este ciclo violento y que el valor será puesto a prueba de nuevo.

Del verano nada quedará, demasiado calor…
y por una vez mejor quemar recuerdos.

[aunque miento, como una puta, el devenir me regala la uve más inesperada.]

Juicio

2005-06-21T01:31:00.000+02:00

Perdura, aún, el aroma de la mentira.
Anticipación e intuición correctas, no fui capaz de imaginar a la letrada-cam escupiendo un colección de descaradas falsedades.

argucias…
sucias…

* El montaje del escritor *

[Escena principal: primer plano de la resistencia.]
La adrenalina sube tan rápido que me deja literalmente colocado en una situación extraña, irreal, vertiginosa a los sentidos y la razón.
Recompongo el ánimo y contraataco, un punto por debajo de la deseada lucidez, mi discurso un tanto grávido y trémulo.
[Cambio de plano: el juez.]
–Alea jacta est.
[Travelling prolongado.]
Las togas negrometálicas se retiran.
Abandono el escenario, solo, pensativo… significativo: la máquina ha necesitado manipular los hechos...
[Fin de la escena principal.]

Nada espero, todo puede llegar…
Lánguido, la droga me ha dejado exhausto, indiferente al resultado… teatro de un día... disipación en bruma leguleya…

pre-juicio

2005-06-20T01:41:00.000+02:00

En horas, la batalla.
Es el tiempo de convertir mi gesto simbólico en un teatral acto.
No obstante calculado, me siento experimental en este nuevo ataque a la máquina.

Anticipo el escenario: una sala gris, fría, carente.
Intuyo los personajes: sonrisas metálicas acechando.

Nada espero, todo puede llegar: podría fundamentarse un tratado sobre elementos psicológicos de la estrategia basado es este aforismo.
Mi estómago piensa diferente; las punzadas son el anticipo de un escalofrío placentero… denotan la invisible presencia del ánimo victorioso, ah… la jodida expectativa esta ahí, innegable, afilada.

Mucha mierda!

Clandestina

2005-06-10T03:33:00.000+02:00

Elige un portal borroso para bajar sus bragas.
Se deja explorar por el firme desconocido.
No ofrecerá sus labios, su límite al interior.
Incluso así, él penetra más lejos de lo esperado.
Decide, herida, aniquilar la deseada repetición.

esto

2005-06-07T12:21:00.000+02:00

El sueño de la mente a veces alcanza el mundo real...

366

2005-05-18T01:41:00.000+02:00

Un número que esconde por sí mismo el tercer seis...
En todo caso, son los días transcurridos desde que inauguré mis ataques cibernéticos a la puta máquina.
Estamos de enhorabuena, joder!

Para celebrarlo, anticipo que mi esto está perfilado.
Hemos tenido unas bonitas semanas de galeradas... un trabajo mucho más dulce que el que acontece en las sórdidas galeras modernas.
[fucku fucku! -rumor de remos-.]
Oh, lo siento, otra vez políticamente incorrecto?

Lo cierto es que la portada del libro impactará por soberbia originalidad -existe un Pulitzer para cubiertas?- estando, además, en ideal rima con el texto: en conjunto, una obra diferente.
Y bueno, podremos encontrarnos por la feria del libro y luego irnos de copas en este Madrid destripado y arrasado por las obras; prometo brindar con vino rojo y fuego en la sangre.

Por lo demás, seguiré jodiendo la máquina y jodiéndome en el intento; en esencia: acto libre penetrado profundamente de un elevado sentido estético.
[Y vosotros, hombres-máquina, también os sentís de este modo?]

Sombrío II

2005-05-14T02:22:00.000+02:00

En sus labios, sal decantada.
Levanta una pátina en el iris; quiere volver la mirada impenetrable.
El humo del local se espesa alrededor de su figura encriptando un sentimiento terminal.
Si continua sonando ese piano todo estará decidido.
Carpe die.

Masturbación II

2005-05-09T02:22:00.000+02:00

La polla rígida emite un cautivador olor a sexo.
El cerebro saturado empalma imágenes porno.

Procaz

2005-04-27T00:06:00.000+02:00

Finalmente, he demandado a la CAM.
Se trata, esencialmente, de un nuevo corte de mangas a la zorra metálica.

El objetivo está perfectamente definido: succionar recursos que financien mi programa artístico el máximo tiempo posible; se trata de una estrategia eurística –oh, me acabo de inventar otra palabra!–

Por supuesto, no cuento necesariamente con la victoria en este caso, pero y el delimitado gesto simbólico, no resultará bello en sí mismo?

Instante

2005-04-18T02:25:00.000+02:00

Las velas doran el rostro, fervientes.
Colores naranjas, brillo en el iris, en la sonrisa, suave tempo.

La luz fluctúa.
Desvela la inagotable variedad de esencias en el mundo.

Cuando la llama arde de golpe, el naranja es un estallido.
Risa trémula.

Miel oscura, lenta hipnosis, un derretirse lejano, fluido tempo.
Esa cerveza se decanta espesa, admirable.

Droga

2005-04-09T23:37:00.000+02:00

Ambos sabemos; resulta horrible.
Todo es sucedáneo; existencia abotargada.
No parece que funcionemos separados.

Quiero mi sangre saturada, preludio de éxtasis.
Quiero, por supuesto, al propio éxtasis.
Ningún descenso…
quiero elevarme en tu esencia por encima de lo prohibido.

Este cansancio de mierda aturde.
Dónde cojones están los bellos colores?
[Antes llegaría al crimen que volver al tedio.]

Cambio el switch.
No se trata de quiero. Ahora va a ser.
La distancia que nos separa desaparece en las venas.

Rapsodia

2005-04-05T03:33:00.000+02:00

Descubro mis colmillos, siento latir la vida en mis encías.

Nada de lo que hago tiene sentido externo; mi devenir es íntima expresión.
Tus ojos verdes fueron un verso. El tiempo –ese extranjero– escribe en otra lengua; mañana siempre resulta diverso a lo esperado.

Estas canciones que fluyen por mis venas van a matarme; la clepsidra gotea sangre; fulgores violetas se desvanecen, infieles; el cielo se llena de estrellas negras; la conjunción ha terminado.

Mi narración se entrevera con líneas de vida; alumbro la obra de arte más moderna.
Algunos me veis sin dejar de advertir con justa sensibilidad que plasmo la pura esencia del vértigo, autenticidad descarnada.

El amor en Madrid está muerto; la noche permanece.
El color de la ciudad simula tonos intensos, desesperados por parecer vivos.

Noche, existencia, presente, todo me pertenece.
Descarnado hasta la misma esencia, puedo latir como quiero, o tal vez como soy.
Realidad y sueño equiparan colores, hundo mis dedos en ambas materias y pinto el cuadro más extravagante.

Estas plasmaciones, la sensación cenital, el amor que siempre es infiel –mercurio–, me llevan una y otra vez a las reflexiones sobre el suicidio. Vislumbro la incomprensible alquimia en el creador, arte y destrucción amalgamados.

Pero qué insoportable la mirada en el espejo… no sé quién eres, hay una burla despreciable en esa mirada cansada, llena de tristeza… no soporto mirarte, algo se escapa, elude, aburre, nadie se reconoce del todo pero tus ojos también son la noche, dolor, y sí, sueñan y se engañan y deben amar el olvido para no terminar…

Es la ausencia de putos modelos la que me hace ser dios.
El universo entero –tú también– fluctúa con mis latidos.
Susurro al suicida: no es bueno sentir este momento?

[La sonrisa nihilista no puede reflejarse en el espejo asesinado.]

gota a gota
la clepsidra se vacía…
apura!

Nota de prensa de la resistencia

2005-04-03T02:21:00.000+02:00

Lamentamos profundamente la irreparable perdida; su putrescencia creciente era la perfecta imagen simbólica de esa institución decadente y obsoleta.

Por lo demás, recomendamos encarecidamente desconectar todos los medios de comunicación; pronosticamos una avalancha de enervante falsedad.

Carta de amor II

2005-03-26T03:43:00.000+01:00

Querida máquina:

Cuando sea mayor escribiré la novela sobre el miedo. Para entonces, te habré visto tan a menudo en los ojos de tus siervos que podré retirarme a una cabaña vacía solamente a respirar y escribir. Confío en no soñar pesadillas.

Qué haces estos días? Yo estoy jugando mi juego. Fíjate qué chulada, resulta que aquí apenas me llega tu hálito oxidado. Bueno, claro, estoy jodido, debo reconocer que tienes presencia en rostros, miradas, sombras… resultas verdaderamente asquerosa, pero mi órbita ingrávida podría durar más de lo que pensábamos todos. Sé que te jode que use mis propias reglas. C´est la vie, el soñador crea su propio mundo.

Estos días pienso en el determinismo. Sabes que aborrezco la idea de ser las líneas de otro. Últimamente advierto señales que parecen guiños jocosos de un dios demente; hasta los muertos se alzan de sus nichos. No sé si esto tiene mucho que ver contigo, puta. En todo caso, puede que mucho más adelante te cuente la historia de un peligroso alamh negro que intentó seducirme; ahora pienso que tú estabas dentro y esperabas la perfecta ocasión para hundir tu frío puñal en mi cuerpo.

Y bueno, que todo esto resulta indiferente, continúo mis pasos, encuentro placer en mi reino de sueños.

Besitos, cabrona.
pd. deja de maquinar.

londonisdebest

2005-03-17T04:21:00.000+01:00

Podría ser la mezcla, suciamente cosmopolita.
Tal vez los vagones del metro, vaga forma de vibrador.
O la sublime locura de los oradores en la esquina de aquel parque.

También podría ser mi múltiple yo, ansia de novedad.
Esta jodida ciudad no existe, es solo una recreación en mi mente.
Te has abierto para mi; sediciosa, ofreces un veneno ambiguo.

Con mi abrigo negro soy una sombra penetrando un sueño.
Sueño para existir; la realidad: cristales rotos para rajar mis venas.
Un susurro: quién quiere morir cuando está vivo.

La lluvia allí es mortecina, polvo de lágrimas.

Breves notas de Invierno

2005-03-04T00:25:00.000+01:00

Regreso en silencio.
Encuentro la ciudad gélida y siento, sencillamente, de Madrid siempre amaré este frío.
Un amor violento.

Quise decelerar unos días, pero lo cierto es que no me resultaba necesario, el tiempo se encuentra detenido; no se trata de un milagro, se trata de mi victoria.

Y qué coño, me sonrío por estos meses que he conquistado para mí. Paso de la puta letanía acerca del trabajo… vla vla vla.
Es cierto, sólo son meses y todo presiona en contra, pero nada va a robarme esta satisfacción visceral.

Last night –practicando el dialecto jajajaja– cuatro testigos vieron arder el asfalto de la m-30; reguero incandescente, ziz-zag rojo violeta, brutal, innecesario… de repente estaba rimando llamas a ciento ochenta.
Mera velocidad, mera violación.

Pienso que todas estas uves van a traerme la imprecisa suerte.
También verdad; vida.

Y la siguiente etapa del camino: volar a Londres.

[Antes, incluso, firmaré mi contrato editorial: veni, vidi, vinci.]

Vida

2005-02-16T01:36:00.000+01:00

Dejo Madrid por días.

Y la luz ha mutado, por momentos me muevo en la irrealidad.
Quizá es la sensación de abandonar la droga de esta ciudad, de vencer la inercia de un veneno que me ata; también lo llamo amor en ocasiones.

Phyros ruge metálico, fiel.
Anticipo el placer de sus rojas llamas, el éxtasis de mezclar música y velocidad definitiva, ese chute que siempre abrasa mi cerebro, un orgasmo que alcanzo exclusivamente por encima de los doscientos hora.

También me esperan otras llamas.
Son exactamente como la vida: fluctuantes, atractivas, estremecen.
Siento su influjo; mi deseo de desvelar obliga este viaje; contemplar las llamas, dejarse calentar en ellas.

Trascendente

2005-02-07T16:18:00.000+01:00

Encuentro mis venas saturadas de vida; el ascenso es brutal; me siento follado; desesperadamente completo.

La conquista del tiempo me deja suspendido, ingrávido, mórbido; el paladeo me deja absorto, transido, en el límite de lo soportable; pienso que estallaré.

Obligo a mi mente, ya adicta al presente –al fugaz fuego!– a recordar: lapsos, trazas, raptos de memoria… cómo has llegado hasta aquí?... cómo empezó todo?

[Cierro los ojos.]

Latidos.
Aquel desgarro exasperante.
Querer despertar despertar despertar, por que algo me mantiene sometido, atrapado, constreñido en un baño de asfixia.
Algo indeterminado, aparentemente inescapable.
Me sé muerto en vida.
La desazón…

[Vuelvo a escuchar Coma White.]

Cada noche vivo otra vida.
Cada noche escruto ese algo que oblitera.
Escucho aquel punteo electrometálico, concordante con el desgarro, rima conmigo en poderosa alquimia.
Mi vida se quiebra literalmente ante mis propios ojos, lo veo, tan nítido.
Se rompe, se altera.
El descenso del éxtasis alucinatorio descubre la verdad: todo ha cambiado…

[Estremecido.]

Despertar duele.
En mi resurrección me alzo diverso.
Camino –más que nunca!– sin dios, sin modelos, sin esperanza, simplemente vivo, consciente, lúcido, solo.
Alzado de entre los muertos soy el contrapunto a lo establecido.
Vislumbro el coste, la dificultad.
Sin embargo, no me detengo…

El pasado me puede parecer mera anécdota, tan poderosa es la droga del presente.

Pliegues de existencia rotos, quebrados, alterados… no, las palabras no alcanzan la extravagancia de determinadas experiencias; ni siquiera escuchar la canción te transportaría a aquel momento de mi vida, ese fósil cognitivo transmutado en arte… no, realmente es inalcanzable, un remedo, para ti será diferente, tendrá otro significado; también hay soledad en eso.

Conjunción

2005-01-27T03:26:00.000+01:00

[Fuego en la chimenea; proyecciones…]

Mañana,
vida doblegada.
Todo se hace seda,
movimiento deslizante,
celada inevitable.
Todas las violaciones consentidas,
alabadas.

Llamas,
mirada sometida.
Fluidas lenguas,
látigos alucinantes.
Impacto!
La llama violeta tan ardiente.
Adorada.

Se perpetra en mi mente.

Escritor (declaración de 2005; v.1.0.)

2005-01-12T04:04:00.000+01:00

Escribir es experimentar, porque lo contrario sería ejercer un aburrido dominio técnico y muerto sobre el papel. Nunca querría saber de antemano que voy a escribir pues necesito fluir en mis propias palabras, seguir un cierto instinto indeterminado. Los imitadores son falsos escritores. Siempre busco encontrar mis propias palabras; otra búsqueda es absurda. Carece de sentido la ausencia de originalidad.

El arte de escribir llevado al extremo se convierte en una enfermedad. Como escritor creo el mundo a la medida de mis deseos, mi moral, mis limitaciones, mi peculiar concepto de la existencia y del propio arte. Únicamente en este extremo hay verdadera creación. Mi único criterio para el verdadero arte es este. Sé cuando escribo falsamente y cuando soy un dios. El dios emana enfermedad; mi escritura es depravada.

La escritura nunca es vida. Pero escribir permite recreaciones, paladeos, ampliaciones, expansiones de la vida. Como escritor soy un monstruo mental, enfermedad que me lleva a alcanzar estados de conciencia inalcanzables a los diletantes. Mis palabras alcanzan tal perfección que emulan la vida, pero son sólo palabras que en su perfección volverán a engañarte al drogar tu cerebro con una sensación que percibirás como vida.

La escritura siempre es real y siempre es ficción: amalgama. Nunca ha existido una división en este asunto; no hay debate. No puedes buscar en lo que escribo ninguna señal más allá del propio texto. Lo que lees perfora tu mente de modo único e intransmisible, ese es tu placer y tu dolor, radicalmente indivisibles. Mi literatura, masturbación y semen, alcanza el éxtasis en la soledad de tu orgasmo.

Publicar, vender, alcanzar éxito según las convenciones de nuestro tiempo son parámetros ajenos al acto de escribir, a lo sumo ecos de la creación que, en su devenir, nunca deben ser empleados como criterio de calidad. En ese sentido, reniego de antemano de cualquier alabanza nominal. Yo soy la medida de mi propia escritura. El dios creador, brillante, enfermo, depravado. Carece de sentido otro criterio.

Por supuesto, no se trata de escribir cualquier cosa. Se trata de hacerte una herida. Derrumbar tus barreras mentales, reconfigurar tu percepción del mundo. Cuando escribo de verdad siempre sangro. Sangrando cambio mi vida. Es una embriagadora alquimia en negro y rojo. Ante tal entrega exijo una devoción equivalente. Alcanzarás mi reconocimiento exclusivamente si estás dispuesto al sacrificio.

Templanza

2005-01-04T15:21:00.000+01:00

El tiempo no es una variable uniforme. Y sólo es relativamente veloz. Es verdad que siempre es más rápido que cualquiera de nosotros, pero existen secretos que permiten explotaciones riquísimas.

Mi percepción del tiempo, no sostenida en unidades de medida convencionales, es lenta. Domino el arte de la expansión y el paladeo, lo que no significa que la velocidad de mi vida sea brutal en mis dos últimos años al menos.

Siguiendo las vertiginosas estelas de este inasible dios, mi vida fluctúa. Mis días en la CAM han sido extinguidos. Probablemente, ha sido el último ataque de la máquina a mi existencia… demasiado cómodo en aquella rutina, demasiado tiempo para escribir mis diatribas, demasiado laxo, no, no era posible ser tan libre...

Y ahora, no exactamente el tiempo pero sí el dinero correrá en mi contra. Mi entorno se muestra nervioso y la presión empieza un crescendo de muerte.

Muerte.

Pero yo todavía me siento vivo.
Para celebrarlo, lanzaré un blitzkrieg sobre Berlín.
Porque el tiempo sigue siendo absolutamente presente, fuego.

Decisión

2004-12-30T13:38:00.000+01:00

El cigarrillo, demasiado fino a sus labios de estrella porno.
La mirada tan lejos, escrutando lentamente mañana, mañana, mañana.
El cigarrillo, sabor a miedo, árido en la garganta, hiriente.
La mirada tan bella, herida brutalmente más allá del poderoso humo.
El cigarrillo, no… no es la droga hirviente que circula por su sangre.

Eludida II

2004-12-24T15:22:00.000+01:00

Tengo fiebre.

Como he vuelto a drogarme, la alquimia en sangre es explosiva…
Siento el calor de un coño húmedo, el olor del amor, la verdad del follar.

Son días desmedidos, la máquina late con su mecánico corazón, los esclavos suben y bajan al son de su aburrido dictado, los centros comerciales se llenan de experiencias vacías, los deseos-mentira se envuelven en celofán… y mientras, mi polla no para de eyacular.

[Aún no he logrado fotografiar mi semen.]

Rozo la extenuación.
Arde la vida… no hay mucho más en la tierra.

Gravitación

2004-12-18T11:49:00.000+01:00

Mi alternativa canción me lleva a nuevos límites.

Polarizo un instante mi vida hacia el pasado, entonces puedo contemplar mis ecos –tenues tenues tenues–, mis sombras, para luego volver a sentir el presente en toda su extensión e intensidad y deleitarme en el máximo alejamiento de la influencia de la máquina.

A esta distancia, se perfila como el perfecto sumidero de muerte, aborrecible agujero negro, crudo, espantoso. Gorgotea, burbujas fúnebres, que escucho desde aquí, tan lejos, tan bien. Su llamada, el sonido asqueroso que nunca cesa, que devora mundos, que me desea en su disolución. Su poder de atracción, todo el peso del mundo a su favor.

Y cuando cercanos o desconocidos dudan de mí, en mi interior siempre aparece la sonrisa absolutamente maliciosa. Cuatro años estirando límites, viviendo sin descanso, me han llevado a tomar posiciones que otros sueñan. La misma oferta editorial que tengo para publicar esto, mi texto más subversivo y nihilista, es como una patada en los cojones de la puta.

Esta es mi órbita de velocidad brutal, de sensual locura, de puro fuego; me pregunto si no es posible dar otro paso aún. Si, en realidad, no es que me he transformado a un dios de verdadero poder, el dios de mi mundo, el único dios.

Me hago devoto de mis plegarias, me suplico fuerza para vencer el vértigo, para no abandonarme en la caída, para volar más lejos, para abandonar la última influencia de la máquina, para vivir en el mismísimo borde de la existencia, para abarcarlo todo.

En estas fechas, tal vez creas advertir una estrella en el firmamento, la que más luce, de estela bella. Sabe bien que me estarás mirando; brillo de la soledad.

Jai

2004-12-07T13:46:00.000+01:00

En la fluidez, París aparece en mi camino.
Esto significa que no he buscado ir allí; París sale a mi encuentro como las putas de Miller.
Si mi erección es consecuente, penetraré a fondo, eyacularé en Montmartre.

Escribo este post imbuido en droga y languidez; me drogo para levantar el vuelo, para ser mi dios, para la creación.
Para sentir París fresca, viva, joven, atractiva.

Cuando la sangre se espesa, todo se ralentiza; cuesta vivir en la parálisis, el tedio, la muerte; la droga combate, me va llenando, el éxtasis aparece en la sangre, el milagro de otro día deslumbrante asoma.

Lector, mi sueño de sangre y semen también te penetra.

Delicia

2004-11-29T01:05:00.000+01:00

Mi horizonte de incertidumbre se acrecienta con los días; un clásico en mi vida por estas fechas. La diferencia con cualquier otro período anterior es la fluidez. Transito con decreciente inquietud, plácido en el disfrute de lo que ofrece cada día, vigoroso en aplomo.

Desde que decidí vivir exclusivamente el presente la realidad se ha transformado, la encuentro complaciente, dúctil incluso; son las resistencias internas las que deben ser vencidas, lo restante se amalgama en la nueva arquitectura.

Voz altiva –retadora–: qué vida vivís vosotros hombres-máquina?

[Aguzo el oído.]

Oh, el futuro no existe, queridos; la evidencia es aplastante.
Pero algo inescrutable se beneficia de esos mañanas proyectados desde el ahora, vuestros tiernos jugos se van secando en tierras yermas pertenecientes al ámbito mortecino de la invisible dictadora.

Oh, me vuelvo más lírico y la próxima paja será más dulce; y si hubiera bocas cercanas, ávidas, temblorosas, también me ofrecería como lo hago en estas líneas cargadas de potencia.

Lágrima

2004-11-27T14:08:00.000+01:00

Perla, brillo, matices.
La luz incide en tus ojos; leo tu vida entre parpadeos, fotogramas condensados de existencia.
Luego, derramas tu pasado…

Cintilan II

2004-11-20T05:17:00.000+01:00

[Noche penetrada de muerte.]

… hace años, mirando el techo de mi habitación, cerrando los ojos, intentando pensar en la inexistencia, el significado de no existir, sentir la inexistencia… el colapso de la mente al enfrentar lo imposible, una realidad fuera de su propósito último, de su finalidad no dirigida… el frío, un frío tan diferente al del invierno… las veces que estuve a punto de morir durante el sueño… aquella en que la muerte reptaba y crepitaba literalmente subiendo pegajosa por mi brazo, conquistándome centímetro a centímetro…

[Alarido.]

Despierto –al parecer–.
No entiendo la luz de mi habitación.
Oscilaciones internas, desacompasadas, mi esencia alterada!

[Confundido.]

Me arropas –luego–.
No me parece bueno que las cosas sean así…

Masturbador

2004-11-19T01:46:00.000+01:00

Círculos perfectos, exactos, en receptivos húmedos labios.
Sube a su boca, los mismos dedos dibujan diferentes labios.
Luego saborea el dibujo, labios sobre labios sobre labios...

Círculo perfecto

2004-11-15T01:06:00.000+01:00

[Susurro: Puedes sentir los latidos?]

Desgarrados.
Se expanden; ondas concéntricas de amplitud creciente.
Cada onda es un preciso latigazo que restalla en tu interior.
De interior a interior…
Onda obsesiva, incontrolable; impacto neto.

[Imagen: estatua de carne, brazos abiertos, pose crucificada.]

Muchos pasáis sin verme.
No son estos latidos desgarrados para vosotros.
Pero tú y yo latimos juntos.
De interior a interior…
Obsesivamente, vibramos acompasados, expandidos, por encima de nosotros mismos, de nuestra limitada concepción de nosotros mismos.

[Imagen: posas tus labios, descarnas la muñeca, bebes mi sangre.]

Desgarrados.
Latimos juntos; obsesión creciente.
Cada latido es un preciso estallido intraducible a otras frecuencias.
De interior a interior…
Vibramos en toda la amplitud de nuestro círculo interior.

Actos de significado

2004-11-11T01:10:00.000+01:00

No sé cuando surgió la idea.
Desde la desaparición de Money me había sentido vagamente desorientado.

[Saboreo mi copa de vino.]

Venciendo mi reticencia a examinar de cerca las tripas de la máquina, me he introducido en una moderna empresa de marketing. Lo fascinante de este juego subversivo es la posibilidad de comparar mis conceptos sobre el absurdo de la dinámica diaria de cualquier trabajo medio con la aridez real de un trabajo medio…
Y, en fin, qué puedo decir del experimento, en una palabra?

Horripilante.

[Sirvo un poco más de rojo vino en la copa.]

La clave del asunto es cómo un individuo cualquiera acepta esta solución fatal; este compromiso con la anulación mental.
De verdad resulta tolerable?
Se me ocurren argumentos variados, justificaciones diversas, turbias racionalizaciones, mas todo es blablablá.
Mi privilegiada posición de espía me permite tomar una fotografía aplastante, desolada, incuestionable: no existe vida en estos sucios engranajes de la máquina; toda se sacrifica a un fin inescrutable.

[Apuro la copa.]

Jugaré un tiempo más este amargo juego que no puede ser ganado.
Caminaré en el fino hilo –abismo a cada lado– del milagro en el que vivo; milagro descarnado, pleno, apasionado.

Tú también puedes…

Esmegma (blogesía discordante)

2004-11-05T03:08:00.000+01:00

acumulado en el tornillo penetrante
extraño flujo denso
sigue la espiral de la rosca
inquietante

Aforismo diacrítico

2004-11-04T11:08:00.000+01:00

Maquina la Máquina.

Pinceladas

2004-10-27T01:21:00.000+02:00

Escribir esta noche es un ejercicio de poderío.

Escucho extraña música que mezclo en mi sangre; un repetitivo cuchillo resonante me trepana; las ideas se aguzan: buscaré la extravagancia.

No le otorgo más de cinco horas al dios del sueño; mis ojos volverán al creativo rojo; la sabiduría podría consistir en no elegir el cansancio: piénsalo.

La masturbación se hace compulsiva.
El orgasmo me expande… te alcanza…

Nocturno

2004-10-24T02:58:00.000+02:00

A veces mi sangre es hiel.
Percibo el sabor a muerte en mis labios.
Mi esencia vibra en variada escala de negros; me parece no estar respirando oxígeno.

Acaricio el teclado.
Busco encontrar un respiro en las teclas que, obsesivamente, también son negras.
Es la actitud de un enfermo: el arte no es vida, es una deformación que pretende perfección.

[Por un momento, la luz del monitor interfiere mi ánimo.
Es un instante ridículo; me sonrío de mi mismo.]

Luego, la sonrisa se torna en lágrimas.
Pienso en la tragedia del cerca–lejos; en ese algo quebrado en mí para siempre; en ese algo inalcanzable para cualquiera de vosotros…

Vagaré por la ciudad para mirar rostros.
Ofreceré mis labios a alguien despreciable.

Depravado III

2004-10-19T16:11:00.000+02:00

Abro la puerta, levemente vislumbras mi interior.
El veneno, instantáneo, satura tus conexiones mentales.
Mi placer, aquí, radica en la ausencia de antídoto; tu esencia degradada por la mía.
Sé que te acompaño, como los muertos.

Rutilante

2004-10-14T01:34:00.000+02:00

Muchos días administro mí tiempo con ritmo improvisado: agradable devenir –impredecible– que cuestiona crudamente la dictadura de la máquina.

Mi estilo de vida –de eso se trata– es una rareza en su concepto, su diseño, su ejecución. La belleza de esta extravagancia no comprada con dinero resulta exuberante para los grises cerebros donde se ejecutan programas de normalidad y anulación creativa.
Sé que mi derrota es anhelada en secreto por viles sectores opacados por el brillo de una vida que transita ingrávida sobre el mar del miedo: que se jodan.

También presiento oscuros rincones, sucios engranajes programando mi futuro: rigidez, pesadumbre, muerte.
Esta idea de pesadilla me lleva a la experimentación: sangro mis encías, tomo violentas fotografías digitales. Cada instantánea es una plasmación de roja vida, salvaje fuerza que aniquila las convenciones.

La vigencia de mi sueño es la luz de esta noche.

Mantra

2004-10-13T01:18:00.000+02:00

Lo que fluye, fluye.
Lo que está hecho para fluir, fluirá.
Lo que no puede fluir, ni fluye ni fluirá.
Lo que no fluye: no agitar.

Rito

2004-10-07T01:46:00.000+02:00

[Habitación penetrada de tinieblas.]

El altar embellecido con sábanas negras –satén–.

Ella; observada.
Firme en sus cuatro pilares, levanta la cabeza; la pared es negra.
Siente la mirada, lenta sobre su cuerpo.
Crepita la piel; llama blanca que prende con el ávido zoom.

Ella; preparada.
No necesita cerrar los ojos para humedecerse; la pared es negra.
Siente a la bestia, su ávido aliento.
Recibe la firme obliteración; arde su recto.

Ella; entregada.
Firme en su sacrificada creencia sobre el orgasmo, relaja aún más el esfínter; cierra sus bellos ojos negros.
Siente el vigor, lento hoza su interior.
Goza las contracciones, lujuriosamente; renueva su fe.

Se agota jadeando el nombre de su amante –satán–.

Provocación en cursiva

2004-10-06T01:35:00.000+02:00

Las palabras también son putas al mejor postor.

Interpretaciones, incongruencias & insoportabilidades

2004-10-02T11:57:00.000+02:00

Preveo que en un tiempo indeterminado voy a ser alimentado por la teta del estado; sí, la cárcel parece algo muy probable en mi devenir.

Con esta perspectiva en mente, quiero aprovechar mi actual margen de libertad para mostrar mi discrepancia con la reforma del código penal; escribir lo que deseo.

Es fundamental que resalte que tiro piedras contra mi propio tejado –por usar una expresión al alcance de todas las mentes– pues nada me agradaría más que se financiara mi desarrollo literario –mi parasitismo en la CAM no se sostiene–.

En contra de lo que algunos mentecatos se empeñan en ignorar, la legislación se hace más restrictiva y recorta libertades, especialmente en materia de nuevas tecnologías. Que el legislador sea ignorante y se deje mal aconsejar no me extraña especialmente –se llega a legislador por voluntad de poder, nunca por buen juicio–. Que la imprecisión de las leyes se resuelva cada vez más desde la interpretación personal del juez de turno me parece una incongruencia; ciertamente para llevar a alguien a la cárcel los criterios deberían ser nítidos.

Cualquiera que me conozca me sabe usuario de p2p –oh, con qué gusto pirateo!–. Lo que nadie puede demostrar es que compraría cada canción, película o video que me bajo de internet en caso de no poder bajármela; demostrar lo indemostrable: he ahí un reto digno de un quijote.
Pero ya escribí de esto hace tiempo –más líricamente– y no soporto mi propia mente cuando me repito: este tipo de compras son puro fetichismo que se adoba con el mayor o menor poder adquisitivo de cada cual.
Apoyo mis palabras con mi última compra –arrebatadamente fetichista–: se trata del último doble de Marilyn Manson, recopilatorio de canciones –solo una nueva– y sus videoclips que ya poseía previamente en su mayor parte. Alguien inteligente debería pensar en estas cosas que estoy diciendo.

Sin transición –me limito a señalar los factores que estarán detrás de mi encarcelamiento–, llego al caso de la velocidad desproporcionada, que no puedo dejar de considerar sangrante. Por qué se permite a los fabricantes construir coches especialmente dotados para pulverizar sistemáticamente los obsoletos límites de velocidad? Queridos lectores, sí, mi actitud es desproporcionada –lo declaro impúdico–, mi Phyros se siente naturalmente cómodo en los 180 o 190 y alcanza, con escaso acicate de mi voluntad, los 220. Pero por qué puedo ser sancionado por conducir a estas velocidades si Papá Estado me ha permitido comprar el coche? Puede alguna mente preclara hacerme ver la luz oculta en esta mayúscula incoherencia? [Es conocida mi tendencia a la oscuridad y, por una vez, desearía que alguien paliara esta agonía mental derivada de tanta inconsistencia.]

Así, mientras llegan las revelaciones que cambiarán mi vida, manifiesto que voy a seguir violando la ley una y otra vez. Si paso un tiempo en la cárcel –apelo de antemano a su señoría para que la estancia sea prolongada– aprovecharé para escribir alguna novela y nuevas diatribas contra la puta máquina. [Sé escribir con la mente –guiño cómplice–.]

Queridos lectores, me disculpo por esta indecente confesión que supone una ruptura en el impecable y excelso estilo negruzco que me caracteriza... vayan con diosquenoexiste!

[Nota a los lectores: la permanencia de este post es discutible. Mejor dicho, se discute acaloradamente en este preciso momento: la voz literario-artística y la voz agresiva discrepan sobre la pertinencia de la permanencia; la voz de la autodestrucción sonríe satisfecha.]

Antro

2004-10-01T11:34:00.000+02:00

Rodeado de libros.

Este espacio es un cementerio.

Tantos libros de escritores muertos.

Y el polvo.

Polvo apelmazado, paraíso de ácaros desenfrenados que copulan, se corren y mueren sobre las palabras de Dostoievski, Nietzsche, Stendhal… tantos libros de escritores muertos.

Respiro esta atmósfera.

La inmortalidad se pudre en mis pulmones.

Fotografías

2004-09-24T01:35:00.000+02:00

Produce desasosiego la congelación del tiempo.
Atracción-repulsión de modo simultáneo-paradójico.

Aquellas imágenes -plagadas de muertos- supuestamente forman parte de mi pasado; son inquietantes.
Ese espasmo -vertiginoso- que parece devolver la mente a un instante también muerto, no deja de ser atroz.
Me miro -aunque quién a quién?- y siento morbo de no ser yo; vértigo incognoscible.

Tu tampoco sabes quién soy.

Volición

2004-09-21T01:59:00.000+02:00

Estos días se disfrazan de transición.
Por mis venas circula una sangre con poso de desidia.
La sensación de que algo ocurrirá se hace crónica.
El tiempo se desvanece sin novedad apreciable.

Entonces vuelvo a llamar a mi amante.
Me arropo en su seducción buscando trocar los días venideros.
Cierro los ojos, dejo que lama mis labios, que folle mi esencia.
Mis dedos presienten las próximas palabras.

Debo aniquilar los restos de dudas, aplastar al niño que escribe artificios.
Mi algo –que amenaza con marchitarse sin haber florecido– debe ser transformado en arte demoledor; superación de la impotencia.

Voy a asesinar al diletante.

Cintilan (blogesía)

2004-09-18T20:42:00.000+02:00

desde el final del tunel del tiempo
mirada neta, sin complacencia
sus ojos desde el albor consciente
negros, penetrantes, constituyentes

Masturbación

2004-09-14T13:04:00.000+02:00

(Ritmo)
... constante…

... crescendo…

... frenzy!

Pero desata el orgasmo una sugerente imagen y, más precisamente, una idealización: la posesión de la mujer que gatea lasciva y sumisa en la fotografía.

Voces II

2004-09-13T08:41:00.000+02:00

Voz prudente, conservadora y aburrida –tanteando–: ya era hora que volvieras a la CAM.
Resto de voces –absolutamente perplejas; al unísono–: pero de qué hablas?
Voz prudente, etc., etc. –intimidada–: tienes que trabajar...
Voz ambiciosa –implacable–: sabes que la CAM es una tapadera...
Voz proyectante de las más radicales fantasías: y algún día, como tal se explicará en nuestra biografía.
Voz ambiciosa –implacable; con dureza–: lo cual es absolutamente irrelevante.

Vívelo

2004-09-10T03:37:00.000+02:00

Hay un minuto en la noche en que el silencio suena alucinatorio.

Sombrío

2004-09-09T01:49:00.000+02:00

Aquel hombre, solo, siente cercana la muerte.

Sus pensamientos son un cuadro de dolor, frustración y abatimiento. Trazos rasgados expresan una vida cuyo sentido fue la ausencia del mismo. Y le resulta imposible saber en qué momento del camino se perdió.

El dolor del mundo, se dice a si mismo, moviendo la cabeza.

Quisiera tener un cigarrillo, o cualquier cosa con que matar sus últimos latidos.

P2P: verdaderamente clásico

2004-09-08T13:10:00.000+02:00

Creo que el poder es adictivo.
Y la sociedad, en conjunto, conservadora.
Son elementos del caldo represor en el que vivimos.

Pero también creo que la innovación en el mundo, que nos lleva a un avance a ciegas –y qué importa–, es imparable: forma parte de la esencia misma de lo que somos.

Y así, asistimos a una eterna obra de teatro que se representa por ciclos a lo largo del tiempo -con adaptaciones, claro está-, nos regocijamos con la apasionada irracionalidad de juicio de los ignorantes, nos estremecemos con la fuerza bruta del poder, nos entretenemos con el romanticismo de los piratas, nos sonreímos con la pasividad del ciudadano medio... y, piano piano, llegamos al último acto, el más corrosivo -al menos para mi mente- que trata, justamente, de cómo la máquina integra en sus engranajes aquello que durante un tiempo fue escándalo y transgresión.

Adicto

2004-09-07T16:13:00.000+02:00

Puedes perforarme la piel.
Mis venas se abren a recibirte.
Mera necesidad al olerte.

Estuve fuera...
me enamoré de Oporto –mi ambigüedad–
Lisboa –siempre mujeres–
otra vez fueron Roma y Venecia –trío, sueño, multiplicidad–
Pero tú... tú... ah...

Tú me haces daño.
Y no es que te sea fiel ni te ame.
Más bien sin ti no vivo.
Eres mi esencia enferma.
La noche más negra.
Sabor dulce veneno.
Agua fuego asfixia.
Vamos... qué esperas... perfora mi piel... entra en mis venas...

Sin noticias de Money

2004-09-06T10:05:00.000+02:00

Money andaba trastornado durante el verano.

Dura filosofía y calor aberrante resultó una combinación arriesgada para su mente de mono.

Su ambición de escribir una obra de teatro –profundamente simbólica, me decía– me tenía perplejo y preocupado –también interesado, para qué negarlo–.

Luego, superó la fiebre y parecía tranquilo.

El caso es que, bueno, ahora, me resulta increíble pero... se ha marchado!
Ninguna nota, ninguna explicación.

Mi regreso a la CAM no se produce hasta la semana que viene; Money es mi baluarte allí... no puedo ni imaginar enfrentarme al horror sin su presencia...

el horror...

Reloj

2004-08-20T18:38:00.000+02:00

tic-tac tic-tac.
Escuchas como perfora tu mente? Sí... así es... no puedes escapar al constante soniquete que, al igual que la líquida tortura medieval, ablanda tu cráneo y deja paso a la obsesión.
Y qué me dices de tu muñeca? Eso es... notas la correa quemando tu piel, perpetuo recordatorio para que mires la esfera –manecillas girando; plasmación digital– y te sientas tenso.
Es éste invento –que no el tiempo– uno de los profundos mecanismos de control de la máquina.

tic-tac tic-tac.

Alguien que me amó me reconocía inmortal por mi dominación del tiempo.
Si hubiera una sabiduría a transmitir tal vez fuera la abolición del mecanismo que secciona el tiempo en pulsos idénticos. Pero ya has olvidado que hubo una época en la que percibías su flujo directamente en la sangre, en su esencia diversa, auténtica; entonces no necesitabas recordatorios.
Y mis palabras, ahora, son de marginal.

tic-tac tic-tac
su dominio, imperio
su arraigo, absoluto
tu sed, la del ciego...

Moderna Ítaca

2004-08-14T14:17:00.000+02:00

Entiendo bien que "la gente" no quiera pensar.

Estos días, tomado por una languidez física y mental, he viajado a Bilbao.
Otra ciudad: diversa gente, calor, aura... pero el mismo estrecho sendero de libertad que en cualquier lugar del mundo.

Money se quedó en la CAM, cubriendo mi escapada.
Mi ausencia allí es una de las escasas cosas que veo tienen un sentido definitivo en mi vida.
Mi presencia allí es la de un ser intangible, etéreo, consumido por sueños, literatura y filosofía: estoy fuera de lugar.

Pero mi enfermedad pulula fuerte en la sangre allí dónde esté; es un vieja sabiduría ésta: nadie escapa de sí mismo.
Añado: saberlo no es consuelo; al contrario, es un impacto de consternación.
Así, los días han transcurrido tan lentos como el verano...

Y sin embargo, hubo un cénit.
Dos, tres horas a lo sumo, paseando por el casco viejo de Bilbao, tomando un café en la Plaza Nueva, hablando con aquel punki destrozado de mirada azul que no me dejó comprarle un bocadillo porque prefería compartir el dinero con sus amigos, el progresivo enardecimiento de la sangre que confería calor a la piel y aparente sentido a la soledad elegida, el éxtasis final cerca del Museo de Bellas Artes cuando logré caminar el estrecho sendero de libertad sin sentirme desplazado, dolido o ausente de mi mismo.

Luego la despedida...

la noche contempla mi regreso
la fugaz estela roja de Phyros en mi regreso
metal bólido, destellante, hendiendo en sangre el asfalto
muerte roja trazando un verso a doscientos trece kilómetros hora

Tedio

2004-08-09T12:45:00.000+02:00

Voy aprendiendo que la acción neutraliza este sopor, me rescata de la abulia crónica, ralentiza la inevitable llegada de la segunda de mis némesis.
Pero ahí está. Se agazapa en un libro o detrás de un verso, me espera en una esquina dónde se me insinúa... no le hago caso y aparece más tarde, en el metro o en otra mujer, en la sombra de su lápiz de labios, en su rostro algo ajado. Al intuirlo, lo esquivo.
Pero su presencia cercana me ha hecho sudar y tengo que darme una ducha... cierro los ojos, el agua resbala... surge del sumidero, envuelto en pelos y uñas hinchadas.
Corro desnudo, alocadamente, su aliento detrás detrás detrás... ya veis que es una escena que tiende al desatino.

Me alcanza.
Besa con labios paralizantes.

No puedo más.

Viola mi ánimo...

[Tumbado en el suelo.]

Mi pensamiento se vuelve sombrío.
Encuentro una mayor predisposición a la irracionalidad.
Mi cerebro queda bañado por oleadas de aburrimiento, odio, furia, frustración… el cuerpo se acerca a un estado catatónico.
Saturación...

[Posición fetal.]

Me convierte en un despojo.

Estoy aplastado por su peso insuperable.

Vuelven a mí consabidas ideas de suicidio.
Me pesa tanto que le concedo la T. Es indiscutible, literalmente mayúsculo.
Te quedarás mucho tiempo ésta vez?
Negrura…

[Coma.]

Sé que llega un momento de luz.
No asociado a ningún evento del mundo exterior.
Emerjo desde las sombras, solo, pleno de energía, depurado, lo cual me lleva a pensar en un ritmo propio, tal vez obligatorio para la renovación.
Termino por pensar –necesariamente– en una pauta biológica.

Un ciclo.

Dominación

2004-08-06T11:50:00.000+02:00

Tumbada, desnuda.
La piel ardiente.
El sexo ya húmedo, dispuesto.
Bajo el terciopelo, ojos cerrados.
Tremor en los labios.
Su miedo late.
[Pero se entrega a la experiencia.]

......

2004-08-03T11:20:00.000+02:00

El ensueño ha quemado el corazón.
Ennegrecido, muerto, no hay rescoldo.
El viento arrancará cenizas, lentamente.
Cuando la última mota se pierda en el tiempo
el olvido absoluto le contará esta historia a la nada.

Inextricable

2004-08-01T23:00:00.000+02:00

No entiendo bien la sensación que me llena esta noche.
Mi dominio de las palabras no me permite alcanzar lugares recónditos en mi múltiple ser...

[Cierro los ojos.]

Siento una herida.
Abierta en mi interior, sangra como un río de muerte y dolor.
Mis ojos se humedecen, mi pecho se ahoga.
En la mandíbula –inferior– se acumula tensión llena de ansía de vida.
Tan fino es el hilo que separa estos dos primordiales instintos?

[Se escapa... aprieto más los ojos.]

Lamo mis labios.
Siento un poder sensual dentro de mí.
Autoseducido, me sé capaz de proyectar esta esencia.
Será un prodigio que cambiará vidas.

[Persigo quimeras...]

Temo dormir.
Mis sueños se llenan de colores extraños, extraterrestres.
No fue en un sueño dónde empezó toda mi historia de cambios?
Garganta acongojada.
Estoy poseído.

Esta noche late muy lenta.

Quimera

2004-07-30T20:29:00.000+02:00

El mundo era bello.
Fluía suavemente, con la ductilidad del auténtico sentido de las cosas, en permanente cambio.
La esencia de vivir era simplemente fluir con el tiempo, mecerse en el mar de cambios, expandirse en la multiplicidad.
Y sentir en la sangre el salvaje desgarro de la existencia.

Masturbada

2004-07-28T14:35:00.000+02:00

Proyecta en su coño el chorro de agua caliente.
Se corre con la boca abierta, sedienta, jadeante.

Excusa universal

2004-07-27T09:20:00.000+02:00

No tengo tiempo.

Laxitud programada

2004-07-26T09:14:00.000+02:00

Durante el café matinal, Money se ha desbocado pegando saltos hasta el techo...

Mi jefa marcha de vacaciones en breve.
Compraremos algunos colaboradores después de todo.
Sí, son estas noticias las que mantienen a mi querido compañero colgado en el halógeno del despacho.

Decido pegarme una ducha.
Decido, mientras me ducho, llegar tarde de nuevo al trabajo... me hago una paja muy lentamente...

Cuando salgo del baño, Money me explica que para los próximos días quiere interpretar en la CAM la obra de teatro que ha estado escribiendo.
Mi programa no es tan ambicioso: surf por la red, algún poemita que quiera venir... y la suposición general de que este será un tiempo onanista.

Cónclave

2004-07-23T17:00:00.000+02:00

La resistencia se reúne este fin de semana.

[Cómo?
Preguntas la hora?
No... tú no eres de los nuestros...]

El cielo de Madrid esta mañana ha sido un presagio del hastío.
La luz amarilla, sucia, el sol intentando penetrar la capa de muerte que flota en amalgama con las nubes, el calor espeso, el ánimo turbio.
La idea paranoica: todo en contra.

Panorama de desolación.
La máquina del dolor, chirriante, pútrida de óxido degradado, aspersor de veneno que al respirarlo se acumulará en gotas de sangre que mutarán a metal líquido de cortante filo, rasgarán las venas y derramarán podredumbre en la propia esencia.
La idea determinista: todo dado.

Sí, es necesario dar un giro a la batalla.
Aún sabiéndola perdida de antemano...

Brindis

2004-07-23T03:40:00.000+02:00

Por el sueño eterno...

Cadencia (blogesía hipnótica)

2004-07-22T11:35:00.000+02:00

sugerente
su braguita acariciante
la piel fragante

dulcemente
su agujero friccionante
la ley succionante

decadente
su batida subyugante
la mort hastiante

El sueño del mono loco

2004-07-21T00:02:00.000+02:00

Extraigo de mi diario algunas anotaciones dispersas.

[14 de Junio]
...Money está leyendo a Schopenhauer.
Es interesante observar su rostro mientras escruta la colección de ensayos Sobre el dolor del mundo, el suicidio y la voluntad de vivir.
El resto del tiempo lo pasa empalmado...

[29 de Junio]
...no puedo hacer nada.
El calor nos sume a todos poco a poco en el delirio.
La mente humana no puede demostrar que el universo es determinista. Por tanto, la psicología –que es el bello disfraz de la biología– nos permite adoptar todas las poses.
Yo creo en la libertad.
Por esto admito que Money debe leer a Schopenhauer o, ahora, a Marx. Porque es libre de hacerlo.
Ya sé, ya sé... antes fue Nietzsche...

[1 de Julio]
...joder con el monito!
No sólo se pule mi trabajo en la CAM.
Está escribiendo un ensayo sobre la cadena de mando y la productividad laboral...

[3 de Julio]
...Money tiene fiebre.
Observo su convulso sueño, los párpados titilantes...

[18 de Julio]
...Money me ha pedido que compremos algunos colaboradores.
Su mirada firme, sostenida, no parece admitir la posibilidad de un diálogo al respecto.
Money ha aprendido muy rápido la estrecha relación de dependencia entre amo y esclavo...

Feeling

2004-07-19T11:30:00.000+02:00

Atracción sin explicación...

Decisión narrativa

2004-07-18T13:11:00.000+02:00

Mis años universitarios fueron el imperio de la ciencia.
Me acostumbré a analizar y racionalizar, a desechar todo aquello que no contuviera un estricto sentido lógico.
Mi pasión, en este sentido, me llevó a transferir esos procedimientos a la vida misma... pero ésta, no se deja hacer.
Algo fallaba.

[Ruptura.]

El amoroso jugueteo con la literatura me sitúa en otro plano.
Puedo expandirme con pasión, con ausencia total de lógica y racionalismo, puedo ser contradictorio y tener sentido, puedo percibir al unísono los diferentes niveles en los que vibra la vida... o ser un eco de la misma.
Funciona mejor. Pero alcanzo la certeza de que el sentido último de lo vivido es una construcción arbitraria.

[El aliado indispensable para que esta fórmula alquímica se perciba con exactitud es el olvido.]

Todo llega

2004-07-15T13:32:00.000+02:00

Especialmente la muerte...

Equivocado

2004-07-14T02:24:00.000+02:00

Como un ermitaño, aquel hombre se aísla.
Permanece ciego, mudo, sordo.
Busca el estatismo.
Se pliega sobre si mismo.
Piensa que de este modo no interviene en los asuntos del mundo.

Irrefrenable

2004-07-13T00:09:00.000+02:00

La vida es sexo.

Bien, es cierto que hay especies asexuadas, pero no tengo pretensiones exhaustivas...

Con otras palabras, se folla por doquier.
Por encima de primitivas religiones, por debajo de dogmas disfrazados, por detrás de vanas castidades; se folla.

Y cuando algunos Iluminados predican la abstinencia como método anticonceptivo, los Genes se pegan una juerga a la salud del sabio pacato. Tristemente, en esta fiesta sólo puede haber perdedores: casi siempre mujeres –adolescentes– que hipotecan su futuro por la ignorancia inducida. Porque abstenerse no se abstiene ni dios –del que, como sabéis bien, todavía no he hablado– que sin duda creó el universo en un acto masturbatorio de calibre cósmico.

Así que, cuando el Títere Blanco o el Gran Fundamentalista hieden por su boca, tened por seguro que el verdadero mal se extiende un poco más por el mundo.
Porque tal vez no seamos libres –una enorme cuestión para la filosofía; o quizá, en breve, para la genética– pero no tenemos necesidad de añadir cadenas a nuestras imposibilidades ontológicas.

Por tanto, más que decir follemos –tampoco hay intención proselitista–, diremos follaremos.

[Post in Condón.]

Provocación (blogesía en pareado)

2004-07-12T00:30:00.000+02:00

el soneto
es obsoleto

Paparazzi

2004-07-09T13:34:00.000+02:00

Qué bien se está sin hacer nada...

En estas últimas semanas de caos vital apenas he pisado mi trabajo.
Y qué importa, ya hace tiempo que optimicé todas aquellas rutinas.
Oh, las rutinas!

Decididamente sensual, esta tarde afronto una boda clásica.
Existe un cierto temor por la imagen que pueda mostrar: the look. Cómo me he divertido los días previos con las especulaciones que se han ido suscitando: color del pelo? Lentillas de diseño? Ropa informal? Uñas pintadas?
[Sonrisa maliciosa.]

Mi look –metrosexual, jajajaja– no puede serme más natural.
Desde que el eje principal de mi vida se quebró en un pliegue de extravagacia y dominación determinista, he adquirido un poso que roza la ambigüedad sexual –en toda la extensión de la palabra–.
[Hay quien dice que siempre fui ambiguo...]

El día será largo, permitirá todos los matices.
No sé por qué, me siento un poco puta.
[Y mi cámara digital está lista...]

Utopía

2004-07-08T02:41:00.000+02:00

Si el tiempo es nuestra única posesión, compartirlo debiera ser un regalo.

Virguería (blogesía)

2004-07-07T08:34:00.000+02:00

Recordatorio

2004-07-04T12:21:00.000+02:00

Desconocemos la duración del extraño don.

Pienso que el tiempo presente es la verdadera vida.
Claro que el pasado nos ha traído, de algún modo, hasta aquí mismo. Claro que es inevitable proyectarse, planificar. Diferentes vetas en uno mismo, colores pálidos, ilusiones intangibles.
Porque la vida sólo late en el ahora.

Si la vida no te ha herido todavía, quizá derrames éste fluido sin darte cuenta. Pero no sé si alegrarme por ti o compadecerme en secreto por lo que habrá de llegarte -deben ser pocos los que se van indemnes-.
Aunque es posible que las heridas lacerantes te hagan vivir de un modo más consciente, más intenso.

Cuando el flujo se corta, una explosión de dolor anega en oleadas. A mayor dolor, más amor adobó ese tiempo. Otros poseen todavía el don y podrán llevarte en sus vidas. Una pequeña inmortalidad que para algunos es todo.

Otros, más nihilistas tal vez, apenas sienten una pálida paliación del dolor...

Días de fuego

2004-07-02T13:09:00.000+02:00

Madrid es una adaptación moderna del infierno.

Monstruos metálicos rugen jadeantes, ardientes, en los ríos de asfalto.
Las tripas de la ciudad, horadadas por chirriantes orugas, hieden.
El calor derrite el cerebro, exacerba los olores, el poder del sexo.
Mi olfato detecta coños cachondos, palpitantes en sus esbeltas máquinas de seducción.
Follo en trance. Luego, exhausto, me abandono al hastío y al instinto de muerte.

El calor exhorta al delirio…

cabezas hinchadas
eyaculantes
se yerguen
bestias apocalípticas

Si tienes un móvil, llama al diablo, bailará para ti el número de la bestia.

Alucinación

2004-07-01T10:19:00.000+02:00

Aquel lobo con sus aullidos de charol es el preludio a una vida dominada por el arte.

Carta de amor

2004-06-30T13:51:00.000+02:00

Querida máquina:

En estos días de absoluta incertidumbre, me siento cercano a la más pura libertad. Es la delicia de no saber qué pasará. El placer de que mañana podría ser diferente. Y me siento absolutamente inmune a la degradación que provocas en tus esclavos.

Debes saber, puta desalmada –y advierte que utilizo una de tus palabras–, que mi vida se desintegra por momentos. Tu presencia me acosa, intentas aprisionar mis sentidos y, probablemente, la bola de fuego que es Madrid estos días también tiene que ver contigo.

Pero no.

Sé que te he ganado la batalla, porque tu dominación radica en el miedo.

ven
puta
que dulce es mi leche…

Aquí sigo.
Vivo.

Espejo

2004-06-29T00:01:00.000+02:00

En la literatura, siempre fue un clásico.
Borges o Nabokov, por citar dos grandes, mostraron su particular obsesión al respecto.

Pero no conozco a nadie que llegara tan lejos como yo he llegado...

Hace algo más de dos años cometí un crimen.
Reconozco que fue un acto sádico, lleno de violencia -y de sentido!-.
De la destrucción, como tantas veces, destilé la mejor esencia para la creación de un poema inmortal –todo lo inmortal que pueda ser un poema– que se arroga como prueba irrefutable del asesinato.

Tras éste, difícilmente volvió a reflejarse mi imagen en el mundo...

Pero algo más extraño ocurrió aún.
En mi interior, como un cáncer de azogue, enraizó la tragedia.
Uno a uno, os marchastéis de mi vida.

Tardé en intuir el poder de la metáfora...

Ahora me conozco mejor.
Sé que al mirar profundamente en tus ojos te ves reflejado en mí.
Sé que ésta intolerable mirada te desnuda, muestra tus limitaciones, revela tus vetas ocultas, ilumina tus deseos prohibidos.
Sé que la mirada te supera.

Como no tienes valor para enfentarme, escapas...

100 grados

2004-06-28T11:04:00.000+02:00

Ayer escribí un post seminal.
Pero las palabras se han evaporado.

(blogesía)

2004-06-27T14:07:00.000+02:00

deslizo el abrecartas
las hojas crepitan, se abren
desvirgados los bordes
el poema se desvela

Promoción: exploraciones

2004-06-25T19:39:00.000+02:00

ganaras el pan con el sudor de tu frente

vaya mierda de filosofia

sintesis de un sentimiento
exploraciones II, 27 (20-6-03) © jariego 2003

Escoger un poema de exploraciones me ha llevado toda la semana. Al tratarse de una creación en expansión, carente de rotunda unidad, me resultaba imposible decidirme por alguno en concreto.
La elección final ha sido un compromiso entre el azar y el tono del blog.

Verdaderamente, no hay tanto que escribir.
Tiendo a creer que es más interesante crear un conjunto de poemas no demasiado extenso -un centenar puede bastar-, que sintetizen toda mi estética, mi pasión, mi visión de la vida. Baudelaire o Cavafis, siguieron ese modelo y nunca han llegado a aburrir como otros poetas.

[Escribo exploraciones con la fuente arial narrow; de nuevo, aquí no tengo modo de mostrar su elegancia y me odio por ello.
No suelo poner acentos en mis poemas. No puedo explicarlo. Me agota.
Iterará este post? No tengo ni idea; el calor de Madrid empieza a aplastarme; me cuesta pensar.
Comentarios al mail.]

Islotes cognitivos

2004-06-24T00:09:00.000+02:00

Cómo me gustan los tópicos modernos.

Atención lectores: los expertos han pontificado: la red produce aislamiento.
Hm, claro claro.
Ignorando el mar de conexiones, la proliferación de incontables comunidades, la inmediatez del correo electrónico o los enamoramientos virtuales –sólo por citar algunas comunicaciones potenciales–, de algún modo inexplicable, la máquina ha logrado introducir esta idea que se comporta como un meme*.

Lo fascinante de este tópico es su pertinaz vigencia, su descarada proliferación entre las mentes no-pensantes, su autoridad para desmentir lo que infinidad de usuarios de la red experimentan cada día.
Propongo desde este momento la creación de una fundación para la investigación de la proliferación de memes-máquina. Cómo se crean? Cómo se desarrollan? Cómo logran penetrar una mente adulta? Cómo burlan la experiencia cotidiana?

Un solo día de actividad en la red permite hacer tantos contactos personales como uno quiera, exactamente igual que en la mal llamada vida real.
Señor experto, si su experiencia es otra, pregúntese qué le impide establecer un contacto con la infinidad de personas que se cruzan con usted** cada día, pregúntese por la dificultad para crear y conservar verdaderas relaciones en su precioso y tangible mundo real. Y cuando empiece a descubrir que su incapacidad para relacionarse o su vacío existencial le acompañan allá dónde usted esté, admita sin miramientos que el aislamiento no es una propiedad inherente a la red y sí, de hecho, a la propia mente del ser humano.

[* Para una primera aproximación a los memes, recomiendo leer El gen egoísta (1976) de Richard Dawkins.
** Palabro y experto comparten obsolescencia.]